PRIMER REGRESO DEL PESCADOR BARBUDO

Quisiera ser como el pescador que se levanta temprano por la mañana y huele a pescado todo el día. Se levanta y se va al puerto, a su amarre, a acicalar su barco, Lucia. Lo acaricia con mimo, como una vieja a su gatito. Con mimo con sus rudas manos de pescador, aunque si utiliza la crema esa de la fórmula noruega serán unas manos duras, pero bellas llenas de venas, no como las mías.
Si hoy no sale a faenar se pasará el día en el amarre, bebiendo cerveza y echando unas risas con los barcos vecinos. Hablando del tiempo, la previsión, chicas, hai visto quello, che cosa?, qualsisi, atando cabos, ecc.
A mediodía le bastará salir mar adentro para sacarlo de paseo, y si se tercia echará la red a modo de anécdota, porque magari le ha dicho su hermana Francesca que hoy le espera a comer a casa, pero que no se le ocurra ir de vacío. O tal vez le sale de dentro: hoy voy a pescar el pescao más grande y bello de Bosa, la envidia de todos.
Después de comer y jugar un rato con sus sobrinos, se duerme en el sofá. Se despierta una hora más tarde y ya son las 16h. Vuelve al puerto a controlar su bellezza con la radio en la mano, a todo volumen. El Cagliari va ganando, meses después. Puede incluso que se salven, y eso que el equipo estaba bajo mínimos este año sin Suazo y con uno de los presupuestos más bajos del calcio.
Cubre su barco con una especie de toldo, a domani, cara, y se dirige al pueblo. Compra un poco de pan y el cannonau que le ha guardado Giorgia stamattina y se para en el bar de Enzo a tomarse una birra. Allí se encuentra a vecinos y algún amigo, más bien compañeros de batallas, con los que comenta la jornada hablando en dialecto, una especie de sardo-alguerés muy agradecido a oídos catalanes.
Cae la noche pero no hace nada de frío. Después de cuatro 0,20 -al fin y al cabo el Cagliari había ganado-, ya sobre las 19,30, se encamina hacia su casa por el bastión de Colón. Un paseo maravilloso lleno de mar y suave brisa espumosa lamiéndole las mejillas, aunque puede que un tío así no llegue a percatarse de estas sensaciones; yo tampoco me flipo cada vez que paso por Montserrat.
Imagino que su mujer le habrá hecho la cena ya, faltaría más siendo Italia (el sur, para más inri). En su preferente lugar en la mesa se beberá 2 copas de aquél vino, comerá como un cerdo, con las manos aquéllas rudas, y, oliendo todavía a aquél pescado por muchas duchas que haya, se acostará pensando en su bellezza, en la sua piccola Lucia, mientras empotra a su mujer por detrás violentamente... Zitta!

PENDIENTES DE UN BROTE PSICÓTICO

POSIBLE MANUAL DEL ENFERMO MENTAL
Los que le conocían de antes no dejan de hacerse cruces a día de hoy.
Nadie es capaz de explicarse ese cambio súbito de humor general.
Es como si se tratara de otra persona;
asisten atónitos al nacimiento de un nuevo ser, afable y completo.
Agradable, arrebatador, bromista con clase. Se le escucha cuando habla, tiene una personalidad marcada y resulta atractivo a ambos sexos.
Totalmente receptivo y dispuesto a todo, con tal de sacar adelante cualquier menester.
Altruista, como indica su horóscopo. Dispuesto a ayudar al prójimo.
Solucionador de problemas, mediador, hasta incluso fuera de sus competencias, intentando abarcar el máximo de trabajo, aliviando de parte del suyo a los demás sin que se percaten ni se sientan especialmente mal. No se otorga medallas.
Tiene un alto nivel de concienciación y visualización en referencia a situaciones y personas concretas,
pero fuera del trabajo vuelve a ser el de siempre,
encogido en su rincón.
Así surge un enfermo mental, así se prepara un brote psicótico en forma de estallido como la jodida bomba atómica Hiroshima Nagasaki y los malditos cañones de Navarone.
Buenas noches,
y buena suerte.

LA SUBORDINACIÓN A LA APATÍA

SÁLVESE QUIEN PUEDA
Hay muchas cosas escritas a lo largo de tantos años de Historia.
Muchas evidencias;
como también muchas que no hizo falta plasmar jamás sobre el papel, para desgracia de los historiadores que, como ratas enfermizas de laboratorio, se las vieron y se las desearon para desenmarañar jodidos puzzles del carajo.
De entre lo escrito y lo oral, del inconsistente Manetón al Homero más burlón, se tejen auténticas hileras vacías, huecos de tiempo y lugares sagrados en que se respira un aire diferente en el que prácticamente flotas;
no queda más remedio que poner en entredicho, pues, el trabajo tanto de unos como de otros. Desde el puto recolector de memorias hasta al analista mamón de las gafas.
Aquí no se salva ni el gato: para desamparo de muchos, hay recovecos de realidad irreales por todas partes sin registrar, aunque hasta de aquí mucho no nos juzgarán;
en esos habituales y vagos espacios se mueven todo tipo de injusticias que resultan jodidamente dolorosas, como que te llame tu mujer para decirte que se ha follado a otro con total naturalidad: "tenías razón, si bebo hago cabronadas".
La sensibilidad no se hizo, como vemos, para casos así. En este mundo hiperglobalizado, mineralizado y descarado no hay sitio para los débiles. La poesía está en duda, el talento bajo sospecha; el amor verdadero no pasa de los cuentos y ya no hay lugar que valga para proteger a estos malditos seres desvalidos de antaño.
Hay cierta intriga en algunos comportamientos que descolocan, cosa que, a la postre, no será tan de extrañar. Quizá aplicaste alguna vez el ojo por ojo y ya no te acuerdas, opción sumamente apetecible de ahora en adelante para los casos con asterisco,
aunque nunca es suficiente la emoción de la caza porque, como todo, ¿qué cojones haces cuando se acaba?
- No podría decirte mentiras, no a tí. No quería hacerlo. No quiero perderte.
Ni tan siquiera importa que haya más de 4,000 años observándonos: corazones impávidos o sálvese quien pueda;
es el enésimo apunte que dio tinta de nuevo a luces vírgenes, o sucias olvidadas, quedando de manifiesto la verdadera naturaleza del ser humano, que es la jodida y maldita desgracia llegada con una sonrisa de oreja a oreja, repetida atronadora en el estómago como un mal trago, una vez más y para celebrar el año nuevo,
ahora sí.

TEMPORALES TRAS MUNCH Y VIGELAND

OSLO EN 28


No es tarea fácil admitir que los 30 están tan cerca ya.
El hecho de viajar, en este caso, adquirió un cariz desbloqueador importante: se trataba de torpedear una circunstancia como esa. Cumplir años lejos -lo más al norte que pueda visitar jamás- era una gran medicina para esta maldita enfermedad incurable; sabiendo que la vida será una sucesión de años similares, basada en el contacto que puedas llegar a desarrollar con otros seres humanos -la eterna dicha, que no por eterna menos dolorosamente real- como único acicate o novedad, o los sitios que puedas ver, mezclarme entre los fiordos en estas fechas ha sido una experiencia única.
He estado en Oslo también para ver acabar el invierno, para finiquitarlo. Días después, y con ese espíritu un tanto lejano, hoy vuelvo a sentir el frío de mis manos congeladas al querer hacer una jodida foto.