En los actuales tiempos pestilentes, Enzo pensó que magari no había nada más bello que recordar en un altar a un hermano. Supo que podía haber desaparecido de este mundo allà en el exilio, cerca de un mar que quizá no volvería a oler ni a ver. Sintióse súbitamente mal, muy mal. Arcadas que le mareaban y amenazaban con butarlo todo al carajo.
No estaba allí. Ya habían transcurrido 10 días, cazzo, 10. En esas, decidió acabar de asegurar su destino próximo. Con un ojo alla 'virulay', entre Forrest Whitaker y Thom Yorke, no quiere que le suceda nada malo a ninguno de sus hermanos, y si pasa que le pille cerca, no en China.
Recuerda... una pista en la Font. Recuerda... humo en las motos y las primeras revelaciones. Recuerda... unas cuantas noches en Calafell. Recuerda... un piño en moto gracioso. Recuerda... "huevos", hay tantos recuerdos...
Sólo quiere asegurarse de que haya unos cuantos más, y fumarse sus puritos tambien con el numero sette y unos jackies, ya sin pelo y con sobrepeso, forse con alguna bimba correteando por ahí.
Va por tí, hermano.
Él lo sabe.
Vivalaguerra.
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